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El aspirante
Solo soy un aspirante a escritor.
Ocasionalmente, extiendo la mano al cielo, pero las estrellas se me escapan. El problema con ellas es que, una vez resguardadas, no viven mucho tiempo…
Necesitan —exigen, en totalidad— ser observadas, libres, capaces de vestir sus ropajes luminosos, pues también son vanidosas. De otro modo, fastidiadas, se vuelven fugaces.
Por eso he aprendido a dejarlas convivir entre ellas.
Estas manos, ahora, escriben. Y cuando las extiendo, es para tocar lo invisible, lo que fue… porque, cuando voy a buscarlo, ya no es.
Soy poseedor de un alma rebelde: si bien no pido permiso para existir, sí lo he pedido para vivir.
si,lo escribi como presentación.
Solo soy un aspirante a escritor.
Ocasionalmente, extiendo la mano al cielo, pero las estrellas se me escapan. El problema con ellas es que, una vez resguardadas, no viven mucho tiempo…
Necesitan —exigen, en totalidad— ser observadas, libres, capaces de vestir sus ropajes luminosos, pues también son vanidosas. De otro modo, fastidiadas, se vuelven fugaces.
Por eso he aprendido a dejarlas convivir entre ellas.
Estas manos, ahora, escriben. Y cuando las extiendo, es para tocar lo invisible, lo que fue… porque, cuando voy a buscarlo, ya no es.
Soy poseedor de un alma rebelde: si bien no pido permiso para existir, sí lo he pedido para vivir.
si,lo escribi como presentación.
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